El celador
El anciano caminaba pausadamente por el largo pasillo, paso frente al control de enfermería sin que nadie se percatara de su presencia. Se paro en la puerta de la habitación y lo vio al fondo, en la cama. El niño dormía profundamente en una postura incomoda, evitando acostarse sobre el cordón umbilical que lo conectaba a la bomba de medicación. La madre estaba, también durmiendo, en un duro sillón a sus pies. El anciano saco su agenda, paso las desgastadas y amarillentas páginas una a una, mirando con detenimiento y sonriendo en cada nombre hasta llegar a una página marcada con una equis. Jesús, ese era el niño. Reviso su ficha con rapidez y su semblante se ensombreció, estaba enfermo desde que nació, era una enfermedad de esas que llamaban ahora “raras”, capricho de un mal traductor, que había tomado el significado literal de “rare”, en lugar de usar una palabra más adecuada como “infrecuente”. Leyó un poco más, era un problema genético que afectaba a la sangre. I